Помню в Новочеркасске еще свела судьба с то ли писателем, то ли с поэтом — человеком пожилым, в казачьей столице известным, но не далее. Может потому главным воспоминанием его жизни была история из далекого детства. Тогда то ли писатель, то ли поэт юнгой ходил по седому Дону.
Однажды показались за изгибом великой реки поросшие камышом и буйной зеленью Вёшки (так на Дону до сих пор называют прогремевшую на всю планету станицу Вёшенскую). А у самой кромки воды — черная точка. Чем ближе подходили, тем четче вырисовывался из неё невысокий человек с удочкой.
— И тут глаз капитана заиграл искрой, — рассказывал то ли писатель, то ли поэт. — Повернул он свой старый штурвал так, чтоб от судна пошла в сторону рыбака волна, увидел, что тот заметался по берегу и руками замахал, а потом хмыкает довольно и кричит: «Ну что, Мишка, получил?!» А потом, уже в мою сторону: «Узнал? Это ж Мишка Шолохов!» Я остолбенел и слова не могу выдавить! Самого Шолохова и вот так!
Тут рассказчик замолчал, стараясь придать лицу ту, детскую свою неприязнь к лихой капитанской шалости. И глаза закрывала пелена слез, уносящая в детство…
Словом, с днем рождения, дорогой Михаил Саныч! Спасибо за 18-летнего командира эскадрона, с родинкой «такую же, как у отца, величиной с голубиное яйцо, на левой ноге, выше щиколотки». Спасибо за Нахаленка. И за этого хитреца с прищуром спасибо. Сейчас раскурит Щукарь свою цигарку за твои 110 лет…
