Когда новогодние салаты доедены (или сдулись до состояния, которое не назовешь праздничным), а телевизор продолжает забрасывать мишурой концертов и добрыми фильмами из коллективного безсознательного, на занесенных улицах столицы встречаются только снегоуборочные машины, редкие туристы, да молодежь, спешащая из кинотеатров в метро, что вот-вот закроется.
В эти минуты на обычно загруженных улочках Замоскворечья можно даже поймать за хвост пару мгновений полнейшей тишины. И именно переживая эти мгновения так хочется оказаться уткой, что живет в компании собратьев под сводами Чугунного моста. А людей видит лишь в те мгновения, когда те, удовлетворяя свою сердобольность, приходят ее кормить (впрочем, не факт, что и тогда они воспринимаются людьми, а не грозовыми облаками из которых, словно снег, сыплются куски несвежего батона).
Но побыть уткой, хотя бы в мечтах, мешают неискоренимые бомбилы, что не понимают одиночества и так и норовят отвезти тебя куда-нибудь. Им ведь не меньше уток хочется есть.
Большая удача для бомбил, если одиночество ваше ведет вас длинной дорогой в аэропорт, где, посреди спешащей (даже в праздничную неделю) массы, одиноко как где бы то ни было. Поймать не себе резкий профессиональный взгляд на паспортном контроле, чуть более пристальный — у окошка таможенника, пара мгновений (и даже почти объятий) в зоне досмотра, а дальше… Куда дальше? В целый мир более или менее одиноких людей.
Жаль только, что искренне ценить это чувство могут только утки, живущие под Чугунным мостом. Остальные побегут протоптанными туристами и молодежью дорожками к метро, что вот-вот закроется. И даже обрадуются, когда турникет покажет, что количество поездок на карточке равно нулю.
Ведь ноль это уже не одиночество…
