Когда солнце, основательно подогрев панельных исполинов из спальных районов столицы, пытается убежать к закату, оно, в который уже раз, попадает в ловушку собственноручно созданного смога. Посмотреть на это зрелище каждый вечер во дворы выбираются обители панелек. Чтобы, с бутылкой холодного пива в руках, позлорадствовать над просчетом небесного светила, беспощадно жарившего их весь день в бетонных казематах…
В это время старушки с нижних этажей, ничуть не хуже чиновников после разноса Путина, со шлангами в руках бьются с жарой за спасение природы. Из колонок, встроенных в цоколи домов, поливая цветы и деревья под собственными окнами.
Достается из этих шлангов и разгоряченному асфальту пешеходных дорожек. На это рукотворное журчание из подвалов выбираются крысы. Они быстро и жадно пьют из возникших на дорожках луж, чтобы, даже не взглянув на пополнение мусорных баков, снова скрыться в глубине подвалов. Они, ведь, в этом смысле ничем не отличаются от людей: вода и прохлада манят их сейчас больше чем какая бы то ни было еда…
А еще все вместе – люди, растения и крысы – верят, что завтра все будет иначе. Что солнце, так и не выберется из своих пут и, пусть хоть на время, уступит место настоящему дождю.
Что где-то прервется цикл и за благодатным воскресеньем не последует рабочий понедельник. Что, на смену горчим лучам и заботливым бабушкам, не нагрянут холода. И что предназначением людей станет набивание серых крысиных пуз едой, а не вечный спор с хвостатыми за место в тесном городе…
И пусть человек способен свериться с прогнозом синоптиков и ужаснуться тому, что солнце, оказывается, совсем не собирается сдаваться, а даже наоборот, озлобившись на новый ритуал отхода ко сну, будет еще сильнее жечь обитателей Москвы, верить в это никто не хочет.
Ведь, верить в мечту куда приятнее…
